Сны приходят под утро.
Ночь напролет не могу сомкнуть глаз. А к утру, когда кажется что я вот-вот отвоюю кусочек спокойствия для своего покалеченного сознания - приходят эти сны.
В них нет ничего особенного, если не считать мелочей...
...или не...мелочи этот вовсе?
Ошметки памяти, склеенные тягучей иллюзией...из них, словно Афродита из пены морской, появляются лица, близко настолько , что не поверить в них нельзя.
Они открывают пустые глазницы и зовут бесплотными ртами...
А я зажимаю в пальцах кусок ссохшегося холста и что-то царапаю на нем. Я вижу себя со стороны – вот руки, большей палец постоянно соскальзывает со стила, от напряжения…губы судорожны стянуты в ниточку…и глаза…в них живет безумие! Широко и ненавистно распахнутые, смотрят словно сквозь тонкую грунтованную плоскость. Но что-то меняется и вот уже неоновая улыбка ползает по растянутым губам, глаза скользят по лицам и движения пальцев все четче и свободней…Словно этот безумец – в тот момент я себя с ним не могу отождествить- вот-вот закричит: эврика!!!!!
А после – все темно.
Но темно не со стороны – тьму я уже наблюдаю из собственного тела. Безглазые головы покрываются дермой…и обретают…лица моих друзей.
И среди них те, кого не я не видел последние две недели…С последнего визита к сенсею…
Пока не стали появляться эти сны, за суетой моих будней не чувствовалась недостача…Иллюзия наполненности уводила меня в дела , я все больше времени стал уделять не только юрисконсультской компании, но и менеджменту компаний-производителей…Сознательно я сделал так, что свободного времени хватало лишь на сон.
Но, видно есть что-то, что хранит меня от…
И тогда стали приходить сны…Среди цветных полосок воспоминаний – эти, с лицами. Сначала меня охватило отвращение и к художнику и к наблюдатель. Как могут они восхищаться этим гнилым мясом, ошметками облепившим кости. Позже я понял, что это не разложившиеся ткани, а еще не рожденные…нет, не так. Словно снимаешь слои кожи, и так до самой середины, центра…И вот я уже с упоением наблюдаю за кистью или стилом художника, оцениваю , насколько ярко смог он передать эту линию…
Насколько глубоко проник…
Но когда появляются лица, все, что во мне есть, тянется к ним. Я бегу – но вечно позади. Спотыкаюсь, падаю…
И падаю в чьи-то руки. Руки сжимают меня , до боли, но я чувствую – этого мало. И в то же время – не должно кончиться никогда…
И просыпаюсь…
Но встать не могу, лежу, долго, все еще надеясь поймать кусочки последнего видения…
И вот сегодня понял, что в сущности-то я всего лишь пытался поймать художника за руку, и вести линию с ним, потому что...
Ночь напролет не могу сомкнуть глаз. А к утру, когда кажется что я вот-вот отвоюю кусочек спокойствия для своего покалеченного сознания - приходят эти сны.
В них нет ничего особенного, если не считать мелочей...
...или не...мелочи этот вовсе?
Ошметки памяти, склеенные тягучей иллюзией...из них, словно Афродита из пены морской, появляются лица, близко настолько , что не поверить в них нельзя.
Они открывают пустые глазницы и зовут бесплотными ртами...
А я зажимаю в пальцах кусок ссохшегося холста и что-то царапаю на нем. Я вижу себя со стороны – вот руки, большей палец постоянно соскальзывает со стила, от напряжения…губы судорожны стянуты в ниточку…и глаза…в них живет безумие! Широко и ненавистно распахнутые, смотрят словно сквозь тонкую грунтованную плоскость. Но что-то меняется и вот уже неоновая улыбка ползает по растянутым губам, глаза скользят по лицам и движения пальцев все четче и свободней…Словно этот безумец – в тот момент я себя с ним не могу отождествить- вот-вот закричит: эврика!!!!!
А после – все темно.
Но темно не со стороны – тьму я уже наблюдаю из собственного тела. Безглазые головы покрываются дермой…и обретают…лица моих друзей.
И среди них те, кого не я не видел последние две недели…С последнего визита к сенсею…
Пока не стали появляться эти сны, за суетой моих будней не чувствовалась недостача…Иллюзия наполненности уводила меня в дела , я все больше времени стал уделять не только юрисконсультской компании, но и менеджменту компаний-производителей…Сознательно я сделал так, что свободного времени хватало лишь на сон.
Но, видно есть что-то, что хранит меня от…
И тогда стали приходить сны…Среди цветных полосок воспоминаний – эти, с лицами. Сначала меня охватило отвращение и к художнику и к наблюдатель. Как могут они восхищаться этим гнилым мясом, ошметками облепившим кости. Позже я понял, что это не разложившиеся ткани, а еще не рожденные…нет, не так. Словно снимаешь слои кожи, и так до самой середины, центра…И вот я уже с упоением наблюдаю за кистью или стилом художника, оцениваю , насколько ярко смог он передать эту линию…
Насколько глубоко проник…
Но когда появляются лица, все, что во мне есть, тянется к ним. Я бегу – но вечно позади. Спотыкаюсь, падаю…
И падаю в чьи-то руки. Руки сжимают меня , до боли, но я чувствую – этого мало. И в то же время – не должно кончиться никогда…
И просыпаюсь…
Но встать не могу, лежу, долго, все еще надеясь поймать кусочки последнего видения…
И вот сегодня понял, что в сущности-то я всего лишь пытался поймать художника за руку, и вести линию с ним, потому что...
У меня та же история...